Я НЕ РАК! РАК ЭТО НЕ Я!
вот. только что написала.
Она ворочилась, нервничала, не могла уснуть. Готовила слова. Да. Она залетела. Но не от него. От другого. Поддалась своей слабости. Всё. Уже поздно что то менять…
Утро. На улице дождь. Она встала. Подошла к умывальнику. Умылась, Причесалась.
Достала неотьемлемую часть её образа. Черный карандаш для глаз. Рисует линию. Вдруг рука дрогнула. Линия, как пульс на кардиограмме, рванула вниз. С утра всё как то не клеилось. Она позвонила ему. Своему единственному.
Назначили встречу.
Метро. Люди спешат, молчат, разговаривают, бегут, стоят… Лица у всех какие то озабоченные, серьёзные. В общем обычное утро в метро. Только она идет, думает ни о чём… Глаза пустые. В них ничего уже нет. Ей безумно плохо. Стыдно. Как же ему об этом сказать? Скрывать что либо безсмысленно.
Она подошла к мраморной стене метрополитена. Промелькнула мысль о самоубийстве. Она быстро отпихнула эти жуткие мысли в сторону.
Вот она уже подходит к тому скверу, где назначена встреча. Она подходит к нему.
Он как всегда нежно обнимает её за талию и целует. Она в последний момент отворачивается. Она всматривается в асфальт под ногами.
-эээ…Ты чего, Лен?
-хм. Да так. Просто. Настроя нет.
-Нет настроя со мной здороваться? )))
-Корчь проехали.
-Ты какая то дёрганая стала в последнее время! Вчера на меня накричала по телефону)))странно)
-Милый, мне сейчас не до шуток.
-Что стряслось, зай?
-Я тебе должна кое что сказать.
-валяй)))
-Это не смешно…
-ладно)
-Только не кричи на меня.
-Не буду)
-Короче я залетела.
Его глаза. Их надо видеть. Застыли.
Она в них смотрит. Отражение как в зеркале.
Она не раз задумывалась. Почему позавчера у него были чёрные глаза, а сегодня голубые?
И так много раз.
Он сглотнул комок.
-эээ… и что делать будем?
-Не знаю. Но ты не дослушал.
-Какая разница? Значит это ещё не всё?...
И полетела вереница громких обидных выражений в её адрес.
-Я залетела не от тебя…
Но он эотого не слышит. Он в бешенстве. От стоит. Опустив голову. Внимательно рассматривает потрепанные кеды.
-Я тебе обязательств не давал. Так что прощай.
И побежал.
Слеза. Другая. Третья. Ручей… Карандаш потёк. Она стояла. Глаза не моргают. Она рыдает. Ей очень плохо. Его реакция потрясла её более всего. Он просто испугался. Как последняя сволочь, просто убежал. Бросил. И это он, тот единственный, всегда хороший, самый близкий, любимый…
Плюс ко всему она вспомнила, что не сказала ему, что это всё она.
Ей его жалко. Он наверное щас страдает, думает, ломает голову… Внутри её борятся ненависть, презерание, гордость, жалость, стыд…
Новая волна захлестнула её. Слёзы с новой силой хлынули вниз.
Что делать дальше?
Она пошла домой.
Открыла дверь в комнату. 20 июня. Её день рождение. В потоке событий она и забыла. Она присела на кровать. Взяла его фото. Крупный план. Эта родная Чёлка на пол лица. Родные скулы… Брови… Глаза. Его глаза это нечто загадочное. То ярко голубые, то чернее сажи. Они порой её затягивали, как в пропость. Она в них тонула…
Отложив фото, она прилегла на диван. Слёзы по прежнему текли ручьём.
Странно. Уже почти 11 вечера. День пролетел как мнгновение.
Они слишком много пережила за эти каких то 12 часов.
Её веки сомкнулись. Она заснула.
Проснувшись, она взяла телефон. Звонит ему. «Аппарат абонента выключен или находится…»- говорит приятный женский голос…
Ну и ладно. Она по привычке подошла к умывальнику… Умылась, Причесалась.
Достала неотьемлемую часть её образа. Черный карандаш для глаз. Рисует линию.
Вдруг…Сердце остановилось на мнгновение. Она на миг перестала дышать. На миг она отключилась от мира. Закрыла глаза. Открыла. Смотрит в зеркало. Опять чёрная, жирная линия через вю щёку, к виску.
-Что за чёрт?!
В злости она смывает линию.
Телефонный звонок.
-Аллё! Лёша? О! привет!
Звонит лучший друг её любимого.
Вдруг она столбенеет. Трубка выпадает из рук. Она не верит ушам.
Её единственный умер. Минуту назад. От передоза. Он не верит. Пытается выйти из ступора.
Не получается.
Она сползает по стенке ванной на холодный, кафельный пол.
И это он, тот единственный, всегда хороший, самый близкий, любимый…
Никогда не зависимый от наркоты. Как она думала.
Вот это и был секрет его загадочных глаз. Под героином Зрачок расширяется до такой степени, что перекрывает весь цвет глаз. Вот и они. Бездонные, чёрные глаза.
Они всплывают в мыслях.
Она в шоке. Сидит на кафельном полу, с размазанным чёрным карандашом по щёке.
Что же делать дальше?
Есть только один выход.
Комната. Шторы. Подоконник. Записка –«прости, извини…» Ветер. Дождь. Белые ночи. Она задержала дыхание. Прыжок.
Всё.
как вам?
Она ворочилась, нервничала, не могла уснуть. Готовила слова. Да. Она залетела. Но не от него. От другого. Поддалась своей слабости. Всё. Уже поздно что то менять…
Утро. На улице дождь. Она встала. Подошла к умывальнику. Умылась, Причесалась.
Достала неотьемлемую часть её образа. Черный карандаш для глаз. Рисует линию. Вдруг рука дрогнула. Линия, как пульс на кардиограмме, рванула вниз. С утра всё как то не клеилось. Она позвонила ему. Своему единственному.
Назначили встречу.
Метро. Люди спешат, молчат, разговаривают, бегут, стоят… Лица у всех какие то озабоченные, серьёзные. В общем обычное утро в метро. Только она идет, думает ни о чём… Глаза пустые. В них ничего уже нет. Ей безумно плохо. Стыдно. Как же ему об этом сказать? Скрывать что либо безсмысленно.
Она подошла к мраморной стене метрополитена. Промелькнула мысль о самоубийстве. Она быстро отпихнула эти жуткие мысли в сторону.
Вот она уже подходит к тому скверу, где назначена встреча. Она подходит к нему.
Он как всегда нежно обнимает её за талию и целует. Она в последний момент отворачивается. Она всматривается в асфальт под ногами.
-эээ…Ты чего, Лен?
-хм. Да так. Просто. Настроя нет.
-Нет настроя со мной здороваться? )))
-Корчь проехали.
-Ты какая то дёрганая стала в последнее время! Вчера на меня накричала по телефону)))странно)
-Милый, мне сейчас не до шуток.
-Что стряслось, зай?
-Я тебе должна кое что сказать.
-валяй)))
-Это не смешно…
-ладно)
-Только не кричи на меня.
-Не буду)
-Короче я залетела.
Его глаза. Их надо видеть. Застыли.
Она в них смотрит. Отражение как в зеркале.
Она не раз задумывалась. Почему позавчера у него были чёрные глаза, а сегодня голубые?
И так много раз.
Он сглотнул комок.
-эээ… и что делать будем?
-Не знаю. Но ты не дослушал.
-Какая разница? Значит это ещё не всё?...
И полетела вереница громких обидных выражений в её адрес.
-Я залетела не от тебя…
Но он эотого не слышит. Он в бешенстве. От стоит. Опустив голову. Внимательно рассматривает потрепанные кеды.
-Я тебе обязательств не давал. Так что прощай.
И побежал.
Слеза. Другая. Третья. Ручей… Карандаш потёк. Она стояла. Глаза не моргают. Она рыдает. Ей очень плохо. Его реакция потрясла её более всего. Он просто испугался. Как последняя сволочь, просто убежал. Бросил. И это он, тот единственный, всегда хороший, самый близкий, любимый…
Плюс ко всему она вспомнила, что не сказала ему, что это всё она.
Ей его жалко. Он наверное щас страдает, думает, ломает голову… Внутри её борятся ненависть, презерание, гордость, жалость, стыд…
Новая волна захлестнула её. Слёзы с новой силой хлынули вниз.
Что делать дальше?
Она пошла домой.
Открыла дверь в комнату. 20 июня. Её день рождение. В потоке событий она и забыла. Она присела на кровать. Взяла его фото. Крупный план. Эта родная Чёлка на пол лица. Родные скулы… Брови… Глаза. Его глаза это нечто загадочное. То ярко голубые, то чернее сажи. Они порой её затягивали, как в пропость. Она в них тонула…
Отложив фото, она прилегла на диван. Слёзы по прежнему текли ручьём.
Странно. Уже почти 11 вечера. День пролетел как мнгновение.
Они слишком много пережила за эти каких то 12 часов.
Её веки сомкнулись. Она заснула.
Проснувшись, она взяла телефон. Звонит ему. «Аппарат абонента выключен или находится…»- говорит приятный женский голос…
Ну и ладно. Она по привычке подошла к умывальнику… Умылась, Причесалась.
Достала неотьемлемую часть её образа. Черный карандаш для глаз. Рисует линию.
Вдруг…Сердце остановилось на мнгновение. Она на миг перестала дышать. На миг она отключилась от мира. Закрыла глаза. Открыла. Смотрит в зеркало. Опять чёрная, жирная линия через вю щёку, к виску.
-Что за чёрт?!
В злости она смывает линию.
Телефонный звонок.
-Аллё! Лёша? О! привет!
Звонит лучший друг её любимого.
Вдруг она столбенеет. Трубка выпадает из рук. Она не верит ушам.
Её единственный умер. Минуту назад. От передоза. Он не верит. Пытается выйти из ступора.
Не получается.
Она сползает по стенке ванной на холодный, кафельный пол.
И это он, тот единственный, всегда хороший, самый близкий, любимый…
Никогда не зависимый от наркоты. Как она думала.
Вот это и был секрет его загадочных глаз. Под героином Зрачок расширяется до такой степени, что перекрывает весь цвет глаз. Вот и они. Бездонные, чёрные глаза.
Они всплывают в мыслях.
Она в шоке. Сидит на кафельном полу, с размазанным чёрным карандашом по щёке.
Что же делать дальше?
Есть только один выход.
Комната. Шторы. Подоконник. Записка –«прости, извини…» Ветер. Дождь. Белые ночи. Она задержала дыхание. Прыжок.
Всё.
как вам?
-
-
15.10.2006 в 18:30